Сегодня, я очень хочу греть свои руки в мужских ладонях...
Я думала, море придумали,
а оно есть,
Я думала, столько соли
ему не съесть,
Из моря-радуги вырастают
ракушки, чайки,
Горячеет песок, мелькают
цветные майки,
А из моря выходят мачты,
морские гады,
В это море уходит солнце -
ему б прохлады.
В это море уходят люди,
мелькают спины,
Море пишет на них узоры
зеленой тиной.
Я думала, море придумали,
а оно – вот,
Его пальцы со вкусом соли
трогают за живот.
Я думала, море выдумали,
а оно - здесь,
чайки, ракушки, и потонувшие корабли –
море и во мне - есть.
Самое страшное расстояние - это между углами комнаты,
Когда находясь почти что в ипохондрическом приступе,
Секундная стрелка в ушах эквивалентна ударам молота.
А ты считаешь все трещины на полу,пылинки и выступы.
Самая полная тишина - натяжение воздуха перед взрывом,
Или же остановка сердца наполовину парализованного старика,
Хотя минуту назад он пил чай и ощущал себя очень живо.
Дело в том,что мы никогда не чувствуем тупика.
Самый последний миг - отнюдь не самый последний вдох.
Это любое событие,вплоть до того,когда рассыпаешь соль,
Либо пьянеешь,либо когда мигрень застигает врасплох,
Это каждый.Поэтому стоит грамотнее выбирать роль.
Мой грудной комок защищен, сeрым свитером грубой вязки, шейной повязкой,
ключами с брелоком кошачьим, юмористическими шутками/телепередачами,
мой грудной комок облюбован, заласкан, по уютным кафешкам с Милкой затаскан,
заношен, проеден молью, я лью на него белизну/стиральные порошки, как из подушки
вытаскивают по пёрышку.
Я шкрябаю по самому донышку, и грудной комок ёжится, он со мной явно не уживётся.
А потом наступает то самое, единение с миром, когда возводят кого-то в ранг бога или кумира,
единение даже не головой, а каким-то десятым чувством, и там, где раньше было, не больше, чем пусто, появляется что-то крупное и родное, оно теперь даже в ванной с тобою.
Иногда это нечто скулит и отказывается мириться, тебе не спится и ему не спится.
Так как будто в груди провернули спицу, подобно ключу в замочной скважине, даже не
съев ни крошки, вы же как две подружки, только под одним одеялом, как раньше мама в детстве не разрешала.
Или вот тогда, когда я встречаю тебя в парадной, ещё свежей раной, а комок у меня боевой сердечник, он торопится покинуть мной обустроенный с такой, сука, любовью скворечник.
Прорывается сквозь решето рёбер и паутину кишок, в сток канальцев и кожных пор, он встречает тебя в упор.
Мир не рушится, только комку ни черта не дышится.
Мы сидим с ним под вечер понурые и уставшие, постиравшие наши платья и разукрашенные,
мы сошлись с ним во мнении - окончательном и точном, что ты идеален от кончиков пальцев до самых мочек.
И здесь было бы правильней втулить многоточие, но самое главное обычно пишется тайно на листочек.
И мой грудной комочек диктует мне правила истины: пожелать, обязательно пожелать - Господи, если уж не дышать – то хотя бы позволь разучиться, об этом писать.
Эта весна больная катастрофически. Стоически я бросаю тебя/себя? с каждого понедельника. С каждого первого числа месяца, и мне ещё никогда не хотелось так сильно повеситься на руках твоих, на ремне твоих брюк, чтобы грантов крюк наконец вошёл в самое сердце храмули, свинцовой пулей вошли в правое предсердье слова, а моя голова окончательно ополоумела, обезумела и свалилась к тебе на плечо, дыша горячо-горячо, так апрель превращается в жжёный сахар. Пахарь перемалывает мои рёбра и колосья сосудов, а рассудок оставлен чаевыми на стойке, бабушка лечит нервы настойкой, а я стихами, и мне не спастись от этой удушливой газовой камеры, где всплывает запах твоей сумасшедшей шеи. Будто все траншеи выдали миру по шлюхе, по жёлтому билету, эстету всегда дороже перо, кисточка или занавес, я иду на перевес, держа в ладонях от себя вторую половину, я хочу картину из Лувра и сама хочу на картину. В это время на твои лёгкие оседают тысячи вредоносной смолы, полы уходят и ничего не остаётся, баста. А в американских мелодрамах всех спасает кино и шоколадная паста, мой субботний мальчик умопомрачительно оставляет на мне свой запах, и я не знаю, плакать надо, ли, надо ли здесь смеяться. Расстаться и выжрать пол литра водки, написать про всеми любимую печень, а к вечеру всё острее весна будет умирать со мной вместе на полу на лопатках, мальчику подадут на ужин жареную куропатку, и я захлебнусь тремя субботами, утонув по горло, городское порно, когда 8 дней в неделю ты ничего не хочешь, кроме как рассекать волны, а ещё стрелять сигареты, пить алкоголь и смеяться в лицо Губкиной, потому что на этой планете ты всё так же ноль, бесконечный ноль…
...Ты опять играешь в прятки с радостью? Правда, забавная игра? Идешь по тоненькой жердочке с завязанными глазами, раскидываешь руки и пальцами ощущаешь токи воздушных предметов...
Радости прячутся от тебя, но ты не унываешь, потому как знаешь, что рано или поздно какая-то из них все равно найдется...
Вон там... запах шелковых цветов...
Ты хорошо помнишь этот шелковый запах.
Еще чуть-чуть и можно дотянуться до запаха шелковых цветов на поляне белого платья...
Еще чуть-чуть, и радость той встречи будет найдена...
Но ты понимаешь, что нельзя терять равновесия и продолжаешь идти по прямой...
Вон там, в тени усталого холма, прячется еще одна радость.
Ты чувствуешь ее в потоке теплого воздуха. Это было когда-то, когда-то и почти не на Земле...
Вы с ней впервые взялись за руки. Можно еще раз отыскать эту радость.
Хотя бы просто выцарапать ее из воздуха, выцепить из зарослей забвенья... Но надо идти по прямой.
Ведь рядом с найденным мгновением радости окажется потерянное равновесие...
— Найди меня! Найди меня! — звучит сквозь закрытые глаза разноголосица маленьких и больших радостей.
— Найди и еще хоть разочек почувствуй себя счастливым!
...Дорога солнца — даже сквозь завязанные глаза... сияет.
Дорога ветра — шелками цветов... стелется уже под летящими ногами...
...Нет это совсем не опасная игра. Игра в прятки с радостями.
Но почему так стучит сердце?..
Почему так далеко уходит эта невстреченная радость — Мой Человек из Солнцепада! Твой Человек из Солнцепада!
На странном перекрестке Отчаяния и Ожидания. Н
о ты веришь. Веришь, играя в прятки с радостями.
Веришь — вон там есть твоя светлая пригоршня воздуха.
И вон там есть телесная оболочка еще не рожденного света!
По островку окна плывут зажженные свечи...
А утром ты увидишь, как именно твой свет торжественно превращается в твоего человека..!
И это ж надо было так разругаться с танцами огня!
Огонь плясал на плывущем в озере островке и все доказывал сидящим вокруг рыбакам, что они — грубая материя, дрова!
И ну при этом всякие танцы проплясывать.
Я наблюдала за этой картиной со небесной лодочонки, потом отыскала уголок, где морозу побольше, снегу пару пригоршней наскребла...
Огненные танцы в тот момент уже совсем распоясались:
— Люди — это совсем плохая порода дров...
Это почти каменная древесина, на которой настоящему огню и не потанцевать и не разгуляться.
Взгляни в лицо огня! То ли дело - мои танцы! они - азарт!
Их невозможно остановить!
Тут я не выдержала и стала забрасывать его двумя пригоршнями снега. Огонь зашипел, и танцы испарились.
И только рыбаки сидели вкруг непонятно чего, и все еще возмущенно переругивались:
— Это он нас дровами обозвал! Это мы — грубая материя!
А я смотрела сверху, со своей небесной лодочки и думала:
— Каждому танцу свое вытанцовывать. И даже огненному.
И все же, сколько ни танцуй, время все равно поставит свою точку на хвостике танца.
Или выдвинет свой восклицательный знак обугленной головешки...
И пойдут грибы под зонтиками рыб приманивать
И новые танцы заладятся.
Не может жизнь сама по себе бежать, не танцуючи, не припеваючи.
А кому что достанется, тому и останется
Писалось под музыку: давненько не сказочничала..:)
Запись от 23.12.09 07:09
Последний раз редактировалось: 23.12.09 07:10
Что ваша жизнь?....
Бежит иль бредит?...
Что ваши слёзы, когда их заглушает дождь.........
Что все тревоги ваши, когда они не важны важным............
Что все дела, когда в них нет нужды..................
Что за окном гроза, когда вдвоем.. Глаза в глаза..........
Зачем мы разбиваем чашки, когда не бьется голова..........
Зачем трава, когда есть обувь.................
Зачем же лед, потом вода......
Зачем ты спишь, когда не спит другой со мною рядом.
Зачем со мною нежен кто - то, когда опохмеляет утро.
И все глупы сейчас вопросы. И логика сейчас слаба.
Твоя апатия, любовь моя и ревность. Твоя тоска и грусть моя.
Пока ты есть, во мне есть сила, что мысли развивает в прах.
Та мысль, что на пол тянет тело, когда стоять не в моготу.
Пока ты есть, я знаю то лицо, что выглядит суровым и усталым.
Лицо с глазами грустными, столь дорогое мне...........
Лента событий
